L'échappe-rêve

Vous ne pouvez plus bouger. Vous aimeriez bien, vous faites chaque jour des efforts colossaux pour cela. Mais rien à faire, pas un muscle ne veut répondre à votre volonté. Vous ne savez plus vraiment comment vous en êtes arrivé à ce lit d'hôpital. Parce que si votre corps reste perpétuellement allongé, si vos yeux sont toujours clos, vos oreilles fonctionnent, elles. Et votre esprit aussi.


Elle vient vous voir tous les jours. Ce n'est qu'une voix, mais vous devinez tout son amour pour vous, son indéfectible loyauté qui la pousse à vous rendre visite quotidiennement, à vous raconter ses journées, le temps qu'il fait, ce que deviennent vos amis. Et vous l'écoutez. Vous l'écoutez sans doute plus que vous ne l'avez jamais fait. Et vous entendez sa détresse, son désarroi devant cette situation immuable où jamais vous ne réagissez.


Aujourd'hui, sa voix est différente. La nouvelle qu'elle vient vous annoncer est terrible, impensable. Le corps médical baisse les bras. Elle abandonne. Cela fait si longtemps que vous êtes dans ce coma qu'ils ont perdu espoir. Demain, ils débrancheront les appareils qui vous maintiennent en vie et vous laisseront partir. Elle est venue vous dire au revoir. Une toute dernière fois.